Опубликовано sergey - Чт., 03/07/2014 - 03:00
20 июня поэту, актеру и журналисту исполнилось бы 80 лет.
В его песнях живет ангел. Тридцать лет назад такое утверждение звучало бы странно. Ну какой там ангел в простеньких мелодиях, которые доносились то сквозь хрипотцу эфира, то с коммунальной кухни, то с соседней скамейки в зале ожидания на вокзале? Не только геологи и альпинисты, подводники и летчики, а каждый из нас мог напеть про “милую мою, солнышко лесное” или про Серегу Санина. Ничего особенно божественного в этих песнях как-то не наблюдалось.
Но вот теперь, когда мы, поседевшие или полысевшие, стоим и курим на полустанке судьбы и визборовские песни вдруг спускаются к нам с заснеженных вершин памяти, отчетливо слышим в них что-то не от мира сего. Эти песни поднимают нас, и мы видим как на ладони и свою юность, и всю страну СССР. Ведь в песнях Юрия Визбора и сегодня все рядом, в одной дружной стране: Одесса и Тайшет, Сортавала и Хамар-Дабан, остров Путятина и Памир, Сахалин и Куршская коса, Абакан и Таллин, Целиноград и хороший город Ош, бухта Певек и Полоцк, Мелитополь и “неведомый Тюкалинск”, Запорожье и Зеленоград, Душанбе и Курильские острова.
Мама — украинка, отец — литовец. Эти два корня помогли ему стать русским поэтом Юрием Визбором, которого знал и любил весь Советский Союз. В его поэзии соединились вкусная, ржаная предметность литовского слова и несравненная мелодика украинской песни; прибалтийская сдержанность и твердые понятия о мужской дружбе, впитанные с пылью послевоенных московских дворов; горячность южных степей и воспитанная службой на Севере способность говорить молчанием.
Он говорил: “Самое главное, что есть в песне, — это интонация...” Сейчас с такой доверительной интонацией, как у Визбора, нам уже никто другой не споет. Чтобы в голосе были и приветливость, и благожелательность, и дружеское участие — это сейчас встречается реже, чем большой талант.
Мало кто еще мог так нежно и глубоко чувствовать всю советскую страну, а не только лишь “малую родину”. Чувствовать и предчувствовать.
Есть в Родине моей такая грусть,
Какую описать я не берусь.
Я только знаю — эта грусть светла
И никогда душе не тяжела...
